MIGUEL

Con tres heridas tú, las tres de muerte,

por más que diste amor y diste vida y

diste el mejor barro del alfar: el de tu

nombre que se haría búcaro para el trigo

y la rosa, que se haría cántaro visitado

por las fuentes, Miguel del pueblo, hijo

del sol de Iberia: el llamado a vivir, el que

tenía que cantar y reír sobre las frondas y

las ondas más claras y las mieses a punto

para el pan.

 Ay, Torquemadas de la más negra

estirpe de lo oscuro cayeron sobre ti,

sobre el pueblo ya sin viento, cayeron con

su grito de castración y odio, con la bilis

del miedo a cuanto es libre y nace de la

raíz más terrestre del cielo, del embrión

más celeste de la tierra como naciste tú,

poeta nuestro, que nos fue arrebatado

igual que el pan o que la dignidad o la

esperanza.

Pero aún estás y cantas, con un ruido

aterrador de alas que se desatan, gavilán

con cadenas quien fue alondra. Pero aún

estás y avivas el rescoldo de nuestro

ciego corazón sin pájaros.

¿Desde qué ramas altas nos arrojas tu

fruta ubérrima, mayoral desnudo? ¿Desde

qué ramas altas de qué árbol nos arrojas

tu fruta para siempre?